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Depuis l’idylle de Gyptis et Protis jusqu’aux temps de Gaston et Zizou... L’histoire de MARSEILLE comme vous ne l’avez jamais lue !
C'est concis (de la Préhistoire à nos jours), c'est écrit clairement mais de manière réfléchie (pas d'humour malvenue, des faits et rien que des faits) et objective (le clientélisme de date pas d'hier, ) et on y apprend pas mal de choses. Thomazeau revient aussi sur certains mythes (la Marseille indépendante et autonome n'a jamais véritablement existé si ce n'est pendant les quelques année du règne du premier consul Charles de Casaulx en 1591), sur certains clichés (la faute - entre autres - à de nombreux écrivains dont Marcel Pagnol, un peu égratigné au passage) et aussi sur certaines déformations historiques qui donnent à Marseille une image soit trop négative (la fameuse rue de la République - ex-rue impériale, car percée sous Napoléon III - a toujours été maudite et sa mise en oeuvre, malgré sa beauté toute hausmanienne, témoignait de l'emprise parisienne - déjà ! - sur Marseille et constitua à la fois le plus grand chantier de l'histoire de la ville mais aussi de France, requérant 20 000 hommes, et l'une de ses plus grandes injustices, qui vît des dizaines de milliers d'habitants expropriés) soit trop positive (sa mixité sociale, certes unique en France, mais bien souvent mise à mal ; son clientélisme politique). On y apprend comment les forts Saint Jean et Saint Nicolas ont été construits sous Louis XIV avec les pierres issues... de la muraille qui protégeait la ville, franchie (et donc détruite) par le Roi. Une humiliation de plus. On se délecte de (ré)apprendre l'histoire de grandes familles et personnages locaux qui ne parlent plus aujourd'hui à la jeunesse que sous la forme de noms de rues et de stations de métro...
Une histoire sidérante, donc, bien à l'image de celle ville à la fois extraordinaire et insupportable, que l'on peut tout à la fois aimer détester profondément. A lire, relire et re-relire !
Bonne année à tous ! 
Le principe de Peter est le suivant : un individu placé à un échelon trop élevé dans une hiérarchie atteint ce que les auteurs de ce livre, publié à la fin de années 60 (d'où son côté conservateur et réactionnaire mais pas détestable en soi), nomment son niveau d'incompétence. Un niveau trop élevé pour les capacités réelles de cette personne qui, pour le bien de tous et, en tout premier lieu, du sien propre, aurait mieux fait de refuser. Car, toujours selon les auteurs, tout individu atteignant son niveau d'incompétence ne peut exprimer pleinement ses capacités et empêche donc son poste d'atteindre les objectifs qui sont les siens. Le tout exprimé sans langue de bois. 
Le meilleur des nombres, c'est une compilation d'informations où le chiffre est roi. D'un problème de maths bien moins évident que ce qu'on croit, en passant par la vitesse que mettrait un pou (!) pour rejoindre Paris à la vitesse d'un cheveu qui pousse (!!), jusqu'aux inusables puissances vulgarisée à l'aide d'anecdotes plus ou moins véridiques (certaines sources font un peu tiquer, comme Télé Loisir ou Elle !) mais toujours justes mathématiquement, l'ouvrage de Fabrice Devos traverse l'espace et le temps tout en rendant palpable le tourbillon numérique qui nous entoure. Souvent fascinante, toujours facile d'accès (à un ou deux problème épineux près), cette mini-somme (le bouquin n'est pas bien épais et les polices tiennent plus du 14 que du 12) est destinée à tous les curieux qui s'émerveilleront devant ce vertigineux voyage au pays des nombres. 
Le livre s'ouvre lui-même sur une histoire de piston : celle des deux auteurs... 20 ans plus tard, ce même piston - so Frenchy - aidera Claude Askolovitch à devenir un "Sarko boy", lui sans qui la lutte anti-antisémite (cf. l'affaire Siné) ne serait pas la même... Un peu l'hôpital qui se fout de la charité, surtout de la part d'un membre actif d'une communauté religieuse. Du coup, si Juifs, Auvergnats et Rugbymen font partie des pistonnés - et pistonneurs - de premier plan, on a du mal à vraiment saisir le but du livre. Dénonciation amusante du piston ? Ou ode ironique à peine cachée ? Ceci dit, quand, par exemple, une directrice d'école parisienne cotée explique que les gens qui remplissent des dossiers ne seront jamais choisi car l'entrée se fait sur recommandation, on perd rapidement le sourire. Tout comme quand on découvre cette déclaration de Philippe Barret, ancien collaborateur de Jean-Pierre Chevènement au ministère de l'Éducation Nationale, qui explique bien des choses : "Ce ne sont pas les bons lycées que l'on demande mais les lycées bourgeois. En fait, tout le monde refuse que son enfant aille là où il y a trop d'Arabes et d'ouvriers. Bien sûr, ça n'est pas dit franchement. Car figurez-vous que ceux qui veulent des lycées "propres" sont souvent les mêmes qui militent à SOS Racisme ! Henry IV, par exemple, est un lycée aussi nul que les autres, pourtant, c'est celui de Nomenklatura, et pas seulement socialiste." 
Une somme (880 pages). Mais un ouvrage par moment 
Marc-Édouard Nabe est un génie, un de nos plus grands écrivains vivants, si ce n'est le plus grand (vivant donc). Avec Printemps de feu, l'écrivain marseillais nous entraîne dans une folle aventure au coeur d'un Bagdad au bord de la guerre. Entre fiction et réalité, Nabe narre les conséquences du 11 septembre - évènement qu'il avait traité dans Une lueur d'espoir (2001) - sur le Moyen-Orient qu'il admire tant. Toute la culture orientale est évoquée à travers ses portraits d'irakiens, son amour sodomite avec la belle Sherazade, sa rencontre avec un vrai-faux Saddam Hussein, sa déception face au retournement de veste d'un certain nombre d'habitants à l'arrivée des américains ou face à la couardise ridicule des "boucliers humains"... Roman du direct, fougueux et impétueux, Printemps de feu est indispensable et sa mauvaise réception en France (demandez aux torchons critiques du type les Inrocks) résume bien l'état de notre culture nationale : comme le dit Nabe lui-même, "aujourd’hui, en Occident, si on est neutre, on est aussitôt qualifié d’extrémiste". Et si on a un talent véritable et indiscutable, on est censuré et ignoré par la critique bien pensante, qui choisi pour vous les livres dignes d'être lus. 
comme un déluge de sentiments, dans lequel est plongé le lecteur, incapable d'arrêter sa lecture, parce que l'auteur l'en empêche, d'une plongée glauque au plus profond du fait divers sordide, où la ponctuation n'existe plus que pour empêcher la respiration et non la permettre, d'où cette sensation de descendre en apnée au plus profond de l'âme souillée de haine et de bêtise de protagonistes dont l'un, victime de sa soif, y perdra la vie, au fil d'une récit forcément sans temps mort, à la fois vain et brillant, sans début ni fin qui ne nous soient proposés, projetés que nous sommes dans ce déluge verbal bien plus court à lire qu'il n'y parait et forcément répétitif mais par choix, procédé critiquable mais aussi évident, quand lecture équivaut à agonie, insispensable exercice de style aussi vite lu qu'oublié, 
Mile 81 est le deuxième court roman (80 pages) de Stephen King à être uniquement disponible sur le Kindle d'Amazon, après Ur. Bien que disponible uniquement en anglais, le récit de ce véhicule couvert de boue qui vient semer la terreur dans une aire d'autoroute désaffectée typiquement américaine est une bonne introduction à l'univers de King, pour qui voudrait le découvrir et s'initier à la lecture numérique (le Kindle étant idéal pour celà) : sans être très originale (après tout, King est tout de même l'auteur de Christine ou encore de son sympathique ersatz, From a Buick 8), l'histoire de Mile 81 est suffisamment bien racontée (chaque chapitre adopte un point de vue différent et se termine sur un mini-cliffanger) et bien emballée (chaque personnage a son langage propre, comme toujours chez King, à commencer par Pete, l'enfant qui ouvre et clôt l'histoire) pour régaler plus d'un lecteur, dans la langue originelle de l'ogre du Maine. 
Vertigineux. Steve Mosby nous entraîne dans une incroyable mise en abîme qui laisse le lecteur totalement à bout de souffle à la fin, tant son roman jouit d'une maîtrise impressionnante, que ce soit du point de vue de son écriture ou de sa narration. Malgré une complexité qui nécessite une réelle concentration lors de la lecture (il ne s'agit pas ici d'un roman "à l'américaine", désincarné, tant on le dépouille de tout ce qui pourrait éventuellement gêner ou perdre le lecteur), Les fleurs de l'ombre (Black Flowers en vo) est un sommet du thriller littéraire, un suspense tout bonnement phénoménal, bourré d'indices, de faux semblant, de manipulations, de secrets, de révélations, le tout dosé de manière extrêmement calculée. Et puis, il y a l'histoire en elle-même, un bijou de noirceur, terriblement inventif, dont le scénario, entre les mains d'un bon réalisateur, donnerait un classique instantané du thriller vénéneux. Et quand on sait que Steve Mosby, à 35 ans seulement, a déjà 6 bouquins derrière lui, dont trois parus en France et considérés comme des classiques instantanés, on peut imaginer ce que l'avenir lui/nous réserve... 